Médusa n’est pas un monstre.
Elle est ce qui reste quand on a trop encaissé.

Son visage est pris dans l’enchevêtrement :
les pensées, les souvenirs, les peurs, les blessures.
Tout s’emmêle, tout se confond, jusqu’à perdre ses contours.

Mais au milieu de ce chaos, une partie d’elle résiste encore.
Une zone colorée, vive, multiple.
La preuve que quelque chose n’a pas été figé.
Que malgré l’enfermement, l’identité n’a pas disparu.

Les larmes sont noires.
Elles portent ce qui n’a jamais été dit.
La colère rentrée, la tristesse accumulée,
tout ce qui a été avalé pour continuer à avancer.

Médusa regarde sans pétrifier.
Ce n’est pas son regard qui est dangereux,
c’est ce qu’on projette sur elle.